Escribir ¿Por qué escribir?
Hay veces que me subo en la altura de mis sesenta y pasa años y pienso que algo aprendí en mi vida y guardé algunas experiencias en el disco duro de mi memoria. Creo que esas vivencias no deben morir ni desaparecer; en ese momento me entra la prisa por escribir, es una carrera contra el tiempo y la posibilidad de que la única neurona de mi cerebro, que todavía funciona, deje de hacerlo…Escribo…escribo…
A veces pienso ¿Habrá alguien a quien le interese lo que escribo? ¿Alguien que necesite leer y aprender de mis experiencias, buenas y malas, de una vida común?
Opino que los conocimientos, guardados en nuestros cerebros no deben perderse. La memoria es una parte fundamental de nuestra existencia. Nuestras células y nuestros genes poseen una memoria histórica; conservan las sensaciones, las experiencias, de nuestros antepasados, desde el momento en que el primer hombre apareció en la tierra.
Con este pensamiento regreso a mi ordenador y decido seguir escribiendo.
Me agrada pensar que algún día alguien pueda comentar “He leído a un escritor más loco que una cabra, pero de él aprendí…”
Fredo nedi.
Conversando Con Giovanni Papini *
Conversando con Giovanni Papini. (*)
La página en blanco de Word, me observa aburrida de tanto esperar que yo ingrese la primera palabra para dar inicio a un nuevo cuento.
Llevo un tiempo largo sentado frente a ella, mi habano ya va por la mitad, y ni siquiera mi segundo vaso de vino logró despertar la musa. Con éste son varios los días en que mi gastado cerebro no logra encontrar las palabras para comenzar a escribir, las ideas no vienen, mi mente está vacía.
Recuerdo lo que me decía, mi amigo, Sandro cuando se refería a mis ideas:” Son pocas pero bien confusas”…
¡El timbre! ¿Quien viene a estorbar a estas horas de la noche?
De mal humor me levanto y dejo sola la estúpida hoja en blanco. Al abrir la puerta me encuentro frente a un hombre alto, grueso, cabeza casi totalmente calva, ojos profundos, escondidos detrás de unos enormes anteojos, de mirada fija y escrutadora, expresión severa y dura, del que no teme a nada ni a nadie. Me tendió la mano firme, llena de arrugas que hablaban de su edad.
– “Soy Giovanni Papini, ¿Puedo pasar?” - Faltó poco para que el Cohiba cayera al suelo desde mis labios estupefactos. Sólo pude articular:
-Encantado, pase, adelante, ¿en qué puedo servirle? -“¿Le molesta si nos sentamos un rato a conversar en su estudio? Espero no haber perturbado su inspiración con esta interrupción.
– Venga, sígame, no se preocupe no tengo una buena idea hace semanas. –Lo sé, es tiempo que vengo observándote y últimamente has perdido la inspiración, por eso vine.
Se sentó en la butaca al lado de mi ordenador, se acomodó lo mejor que pudo y encendió el habano que le ofrecí.
– A veces me sucede, me quedo en blanco por varios días sin saber que escribir. – Es normal, a todos nos pasa, el problema está en que es inútil que te pares frente una hoja en blanco y te exprimas, la musa no llega obligada. Tienes que usar tu genio para buscar en el mundo que te rodea, necesitas la visión del poeta. “El mundo es algo espléndido, magnífico, hasta en sus manifestaciones más horribles y dolorosas” – Creo entender que es necesaria la sensibilidad y la capacidad de soñar de los poetas. – “No pretendo que toda nuestra vida sea poesía…Deseo solamente un poco de poesía cotidiana, necesaria al espíritu como el pan es necesario al cuerpo.” – A veces creo que el mal que nos rodea, el odio, los horrores de la vida diaria, ciegan la sensibilidad del poeta y su capacidad de ver y recibir. – De ninguna manera eso es posible, el poeta siempre encontrará la belleza a su alrededor: “En las cumbres de las montañas aún se conserva la nieve blanca y granillosa como el primer año de la tierra…y el mar verde claro invita perpetuamente a la tierra con sus vanas promesas de espumas…Un caserón desierto cuya fachada se mira en la amplia plaza, de grises persianas herméticamente cerradas, nos transporta…a los tiempos de Massacio o nos hace pensar en los relatos de Allan Poe.Nada hay que no pueda ser motivo de inspiración.” - Maestro, permítame servirle otra copa de buen chianti. – ¡Ves! Fredo, este vino color rubí contiene todo el aroma de la campiña Toscana, el sabor de sus mujeres y la alegría de sus cielos azules. Es cierto, Giovanni ¿puedo llamarte por tu nombre? – Claro ¿no somos poetas y amigos? – Este Habano que estamos fumando, narra la historia de las plantaciones de tabaco, la negra gorda, con el típico pañuelo blanco en la cabeza, sentada bajo una palmera, que enrolla el tabaco, mojando sus dedos con saliva; su aroma nos recuerda el viejo y duro Churchil, pintor, escritor y estadista genial; también cuenta de una revolución, que ha sumido el pueblo cubano en la miseria y en la más feroz y sangrienta dictadura. El sol tropical y el azul turquesa de sus aguas…Mis dedos corrían sobre el teclado, no podía dejar de escribir, la musa estaba nuevamente a mi lado, la poesía cantaba de nuevo en mi corazón; levanté mi copa y quise brindar con mi nuevo amigo, ya no estaba…sólo la butaca vacía. Llené otra copa, mis dedos continuaron tecleando toda la noche.
Fredo Nedi 14/07/2004
(*)Nota del autor: Los textos entre comillas son originales de Giovanni Papini, tomados de su libro “Masculinidad” editado en España el año 1961.
La página en blanco de Word, me observa aburrida de tanto esperar que yo ingrese la primera palabra para dar inicio a un nuevo cuento.
Llevo un tiempo largo sentado frente a ella, mi habano ya va por la mitad, y ni siquiera mi segundo vaso de vino logró despertar la musa. Con éste son varios los días en que mi gastado cerebro no logra encontrar las palabras para comenzar a escribir, las ideas no vienen, mi mente está vacía.
Recuerdo lo que me decía, mi amigo, Sandro cuando se refería a mis ideas:” Son pocas pero bien confusas”…
¡El timbre! ¿Quien viene a estorbar a estas horas de la noche?
De mal humor me levanto y dejo sola la estúpida hoja en blanco. Al abrir la puerta me encuentro frente a un hombre alto, grueso, cabeza casi totalmente calva, ojos profundos, escondidos detrás de unos enormes anteojos, de mirada fija y escrutadora, expresión severa y dura, del que no teme a nada ni a nadie. Me tendió la mano firme, llena de arrugas que hablaban de su edad.
– “Soy Giovanni Papini, ¿Puedo pasar?” - Faltó poco para que el Cohiba cayera al suelo desde mis labios estupefactos. Sólo pude articular:
-Encantado, pase, adelante, ¿en qué puedo servirle? -“¿Le molesta si nos sentamos un rato a conversar en su estudio? Espero no haber perturbado su inspiración con esta interrupción.
– Venga, sígame, no se preocupe no tengo una buena idea hace semanas. –Lo sé, es tiempo que vengo observándote y últimamente has perdido la inspiración, por eso vine.
Se sentó en la butaca al lado de mi ordenador, se acomodó lo mejor que pudo y encendió el habano que le ofrecí.
– A veces me sucede, me quedo en blanco por varios días sin saber que escribir. – Es normal, a todos nos pasa, el problema está en que es inútil que te pares frente una hoja en blanco y te exprimas, la musa no llega obligada. Tienes que usar tu genio para buscar en el mundo que te rodea, necesitas la visión del poeta. “El mundo es algo espléndido, magnífico, hasta en sus manifestaciones más horribles y dolorosas” – Creo entender que es necesaria la sensibilidad y la capacidad de soñar de los poetas. – “No pretendo que toda nuestra vida sea poesía…Deseo solamente un poco de poesía cotidiana, necesaria al espíritu como el pan es necesario al cuerpo.” – A veces creo que el mal que nos rodea, el odio, los horrores de la vida diaria, ciegan la sensibilidad del poeta y su capacidad de ver y recibir. – De ninguna manera eso es posible, el poeta siempre encontrará la belleza a su alrededor: “En las cumbres de las montañas aún se conserva la nieve blanca y granillosa como el primer año de la tierra…y el mar verde claro invita perpetuamente a la tierra con sus vanas promesas de espumas…Un caserón desierto cuya fachada se mira en la amplia plaza, de grises persianas herméticamente cerradas, nos transporta…a los tiempos de Massacio o nos hace pensar en los relatos de Allan Poe.Nada hay que no pueda ser motivo de inspiración.” - Maestro, permítame servirle otra copa de buen chianti. – ¡Ves! Fredo, este vino color rubí contiene todo el aroma de la campiña Toscana, el sabor de sus mujeres y la alegría de sus cielos azules. Es cierto, Giovanni ¿puedo llamarte por tu nombre? – Claro ¿no somos poetas y amigos? – Este Habano que estamos fumando, narra la historia de las plantaciones de tabaco, la negra gorda, con el típico pañuelo blanco en la cabeza, sentada bajo una palmera, que enrolla el tabaco, mojando sus dedos con saliva; su aroma nos recuerda el viejo y duro Churchil, pintor, escritor y estadista genial; también cuenta de una revolución, que ha sumido el pueblo cubano en la miseria y en la más feroz y sangrienta dictadura. El sol tropical y el azul turquesa de sus aguas…Mis dedos corrían sobre el teclado, no podía dejar de escribir, la musa estaba nuevamente a mi lado, la poesía cantaba de nuevo en mi corazón; levanté mi copa y quise brindar con mi nuevo amigo, ya no estaba…sólo la butaca vacía. Llené otra copa, mis dedos continuaron tecleando toda la noche.
Fredo Nedi 14/07/2004
(*)Nota del autor: Los textos entre comillas son originales de Giovanni Papini, tomados de su libro “Masculinidad” editado en España el año 1961.
Invitada Especial " India "
QUIERO (Reflexión en poema)
QUIERO SER COMO LA NUBE QUE LA LLUVIA NOS PRODIGA,
QUIERO SER COMO EL SOL QUE ABRAZA EL CORAZON,
QUIERO LLEVAR EN MI PECHO LA ALEGRIA DE UN BIEN HECHO,
QUIERO SEMBRAR EN LAS ALMAS
DE LA VICTORIA, LAS PALMAS.
(DEDICADO A LOS QUE DESDE CUALQUIER LUGAR, SE DEDICAN A ENSEÑAR)
Texto de India el 04-05-2004.
QUIERO SER COMO LA NUBE QUE LA LLUVIA NOS PRODIGA,
QUIERO SER COMO EL SOL QUE ABRAZA EL CORAZON,
QUIERO LLEVAR EN MI PECHO LA ALEGRIA DE UN BIEN HECHO,
QUIERO SEMBRAR EN LAS ALMAS
DE LA VICTORIA, LAS PALMAS.
(DEDICADO A LOS QUE DESDE CUALQUIER LUGAR, SE DEDICAN A ENSEÑAR)
Texto de India el 04-05-2004.
La muerte de José Arteaga
La muerte de José Arteaga.
"Dedicado a los que luchan por la libertad de espresion".
José sentía el frió del asfalto sobre su rostro, mientras veía correr trozos de su vida pasada, como película en cámara lenta.
El día de su matrimonio con Maria, su primer hijo, el primer articulo escrito para el periódico, llega su segundo hijo.
-¡Maria me voy, me han matado cuida los niños! – De pronto todo se oscurece, luego centellas de luz, un dolor indefinido, angustia, alfin la paz.
-Coño este tipo si es bravo, cuatro tiros y todavía respira. - ¡Ñato! vas a tener que mejorar la puntería ya no matas al primero como lo hacías antes: -Mierda! este periodista hijo de puta, me miro fijo a los ojos cuando le apunte y no pude disparar bien. - ¿Ahora me vas a contar que tienes corazón? - No digas pendejadas marica. –Bueno deja de hablar y en nombre de la Revolución remata este cabrón.
Voces roncas susurrando, sonidos indistintos llegan a su conciencia. Un auto se acerca, acelera huye. Risas, el frió de la noche, mas recuerdos llegan a su mente: La dictadura, torturas, presos políticos. El pueblo cada vez más hambriento, los jerarcas se enriquecen con el hambre del pueblo. El periódico es la única voz contra el Comandante y su grupo. - Escribo, publico, Maria, los niños, ya no siento dolor…
- Arteaga debes entender que esta es una revolución en bien del pueblo. – Sr. Antes yo también creía, pero la corrupción y la falta de libertad están pudriendo las razones mismas de la revolución. – Siempre hay victimas y errores en todo cambio, es el precio que se debe pagar. No seas estupido, acepta un cargo en el exterior, una buena cuenta en Suiza y deja de joder con tus ideales. – No es únicamente cosa de ideales, no podría vivir con migo mismo sabiendo que con mi silencio seria cómplice de que cientos de ciudadanos sean vejados y que mi pueblo no tenga libertad. - Tienes familia píenselo…
La película se acelera, es un torbellino, miles de recuerdo, cientos de ideas dan vuelta en su agonizante cerebro.
- Me han matado para callarme, mi pluma los hacia temblar, no pudieron comprar mi silencio. Mañana cientos de voces se levantarán y pronto seré vengado.
-Mira el cabrón como sangra y se queja, cuando escribía sus boludeces en el diario no se lamentaba tanto jajajajajajaja. – ¡Date prisa! Deja de hablar “guevonadas” y termínalo de una.
- Porque tengo que ser yo a terminarlo, hazlo tú. – ¿Vas a salir con arrepentimientos ahora? El comandante dijo que lo emboscáramos y tú lo mataras ¿Vas a desobedecerle?- “BANG”
Fredo Nedi 18/11/2006
"Dedicado a los que luchan por la libertad de espresion".
José sentía el frió del asfalto sobre su rostro, mientras veía correr trozos de su vida pasada, como película en cámara lenta.
El día de su matrimonio con Maria, su primer hijo, el primer articulo escrito para el periódico, llega su segundo hijo.
-¡Maria me voy, me han matado cuida los niños! – De pronto todo se oscurece, luego centellas de luz, un dolor indefinido, angustia, alfin la paz.
-Coño este tipo si es bravo, cuatro tiros y todavía respira. - ¡Ñato! vas a tener que mejorar la puntería ya no matas al primero como lo hacías antes: -Mierda! este periodista hijo de puta, me miro fijo a los ojos cuando le apunte y no pude disparar bien. - ¿Ahora me vas a contar que tienes corazón? - No digas pendejadas marica. –Bueno deja de hablar y en nombre de la Revolución remata este cabrón.
Voces roncas susurrando, sonidos indistintos llegan a su conciencia. Un auto se acerca, acelera huye. Risas, el frió de la noche, mas recuerdos llegan a su mente: La dictadura, torturas, presos políticos. El pueblo cada vez más hambriento, los jerarcas se enriquecen con el hambre del pueblo. El periódico es la única voz contra el Comandante y su grupo. - Escribo, publico, Maria, los niños, ya no siento dolor…
- Arteaga debes entender que esta es una revolución en bien del pueblo. – Sr. Antes yo también creía, pero la corrupción y la falta de libertad están pudriendo las razones mismas de la revolución. – Siempre hay victimas y errores en todo cambio, es el precio que se debe pagar. No seas estupido, acepta un cargo en el exterior, una buena cuenta en Suiza y deja de joder con tus ideales. – No es únicamente cosa de ideales, no podría vivir con migo mismo sabiendo que con mi silencio seria cómplice de que cientos de ciudadanos sean vejados y que mi pueblo no tenga libertad. - Tienes familia píenselo…
La película se acelera, es un torbellino, miles de recuerdo, cientos de ideas dan vuelta en su agonizante cerebro.
- Me han matado para callarme, mi pluma los hacia temblar, no pudieron comprar mi silencio. Mañana cientos de voces se levantarán y pronto seré vengado.
-Mira el cabrón como sangra y se queja, cuando escribía sus boludeces en el diario no se lamentaba tanto jajajajajajaja. – ¡Date prisa! Deja de hablar “guevonadas” y termínalo de una.
- Porque tengo que ser yo a terminarlo, hazlo tú. – ¿Vas a salir con arrepentimientos ahora? El comandante dijo que lo emboscáramos y tú lo mataras ¿Vas a desobedecerle?- “BANG”
Fredo Nedi 18/11/2006
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